quinta-feira, 8 de janeiro de 2009

Quando o frenético comitê...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la. Em que medida o movimento de um jogo é apenas uma trapaçaria, e até quando é possível jogar incansavelmente, sem desistir? - pensou, em lampejo, enquando observava o corpo que deslizava pela areia. Nada daquilo fazia sentido, ele bem o sabia, nenhum daqueles estratagemas assassinos lhe serviria de nada enquanto sua oponente existisse; ou enquanto existisse entre os dois aquele ódio tão mútuo, tão incansavelmente tecido com o desejo atormentado dos crédulos, com a paciência meticulosa dos cínicos.

Acendeu um longo cigarro, envolto em delicadas folhas secas de videira, e o sol baixo incinerava as últimas imagens do dia: ainda haveria a noite, talvez uma longa noite entre eles, vinho seguido de cigarros, cigarros que se misturariam aos perfumes, menu finíssimo, desert, e conversas intermináveis sobre Rimbaud, Deleuze, enquanto o desejo erótico se confundiria nas pernas aliciantes debaixo da mesa com o ímpeto assassino nas mãos que se cruzariam nervosamente. As imagens da noite próxima se enovelavam em sua mente como vapores desencontrados, mas só um pensamento parecia, no fundo de tudo, fazer sentido: era preciso comprar um lenço de seda – que fosse forte o suficiente para enforcá-la.

Quando o frenético comitê de polícia aportou no hotel à beira-mar, seis horas depois, não encontraram de imediato nenhum rastro e nenhum suspeito: a hipótese de uma dosagem acidental de calmantes parecia ser o óbito mais plausível daquele homem, diante da suposta jovem viúva que chorava como uma autêntica Sarah Bernhardt.

quinta-feira, 25 de dezembro de 2008

As imagens...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la. Em que medida o movimento de um jogo é apenas uma trapaçaria, e até quando é possível jogar incansavelmente, sem desistir? - pensou, em lampejo, enquando observava o corpo que deslizava pela areia. Nada daquilo fazia sentido, ele bem o sabia, nenhum daqueles estratagemas assassinos lhe serviria de nada enquanto sua oponente existisse; ou enquanto existisse entre os dois aquele ódio tão mútuo, tão incansavelmente tecido com o desejo atormentado dos crédulos, com a paciência meticulosa dos cínicos.
Acendeu um longo cigarro, envolto em delicadas folhas secas de videira, e o sol baixo incinerava as últimas imagens do dia: ainda haveria a noite, talvez uma longa noite entre eles, vinho seguido de cigarros, cigarros que se misturariam aos perfumes, menu finíssimo, desert, e conversas intermináveis sobre Rimbaud, Deleuze, enquanto o desejo erótico se confundiria nas pernas aliciantes debaixo da mesa com o ímpeto assassino nas mãos que se cruzariam nervosamente. As imagens da noite próxima se enovelavam em sua mente como vapores desencontrados, mas só um pensamento parecia, no fundo de tudo, fazer sentido: era preciso comprar um lenço de seda – que fosse forte o suficiente para enforcá-la.

quinta-feira, 11 de dezembro de 2008

Acendeu um longo cigarro...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la. Em que medida o movimento de um jogo é apenas uma trapaçaria, e até quando é possível jogar incansavelmente, sem desistir? - pensou, em lampejo, enquando observava o corpo que deslizava pela areia. Nada daquilo fazia sentido, ele bem o sabia, nenhum daqueles estratagemas assassinos lhe serviria de nada enquanto sua oponente existisse; ou enquanto existisse entre os dois aquele ódio tão mútuo, tão incansavelmente tecido com o desejo atormentado dos crédulos, com a paciência meticulosa dos cínicos.

Acendeu um longo cigarro, envolto em delicadas folhas secas de videira, e o sol baixo incinerava as últimas imagens do dia: ainda haveria a noite, talvez uma longa noite entre eles, vinho seguido de cigarros, cigarros que se misturariam aos perfumes, menu finíssimo, desert, e conversas intermináveis sobre Rimbaud, Deleuze, enquanto o desejo erótico se confundiria nas pernas aliciantes debaixo da mesa com o ímpeto assassino nas mãos que se cruzariam nervosamente.

terça-feira, 9 de dezembro de 2008

Nada daquilo...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la.

Em que medida o movimento de um jogo é apenas uma trapaçaria, e até quando é possível jogar incansavelmente, sem desistir? - pensou, em lampejo, enquando observava o corpo que deslizava pela areia. Nada daquilo fazia sentido, ele bem o sabia, nenhum daqueles estratagemas assassinos lhe serviria de nada enquanto sua oponente existisse; ou enquanto existisse entre os dois aquele ódio tão mútuo, tão incansavelmente tecido com o desejo atormentado dos crédulos, com a paciência meticulosa dos cínicos.

sexta-feira, 5 de dezembro de 2008

Em que medida

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la.

Em que medida o movimento de um jogo é apenas uma trapaçaria, e até quando é possível jogar incansavelmente, sem desistir? - pensou, em lampejo, enquando observava o corpo que se deslizava pela areia.

segunda-feira, 1 de dezembro de 2008

Ele esperava...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico. Ele esperava por isso, certamente, pois para aquele encontro ele tinha sido atraído; mas que o beijo fosse tão suave, ainda que falso, por isso ele não esperava - e desistiu, mais uma vez, de matá-la.

sexta-feira, 28 de novembro de 2008

No vaivém dos labirintos...

Assim, ele marejou o horizonte, cravando os pés na areia para seu corpo não se sobressaltar, enquanto paisagens e rostos conhecidos passavam diante de si, como numa imponente tela de cinema estampada no firmamento azul. Fazia um pouco de frio, e a leve brisa cantante ia deixando a cena toda menos firme, mais trêmula: como na lágrima que derepente se anuncia, como naquele instante mesmo, todo em suspense. Solidão, vaziez, calmaria: seria ele mesmo a ilha que respirava, assim seria o the end, uma grande e obtusa ilha? Talvez, mas era preciso decidir de uma vez por todas seu futuro, ainda que isso implicasse, como começava a parecer evidente, na eliminação completa daquela mulher.

Implicaria certamente em algum nível de dor, de desgosto, de cansaço pela incessante luta por alguma amada, pelas amadas que outrora se foram, e por essa mulher que insistia em não se entregar. De qualquer modo, era preciso lembrar sempre e sempre de novo que ela o havia ferido muito mais do que todas as outras, porque a recusa de uma mulher tão malévola e rasteira como Cassiana era o limite último que um homem como ele, tão cultivado pelas doçuras da civilização e tão soberbamente recompensado pelas firulas sociais, podia suportar. No vaivém dos labirintos em linha reta, uma mulher pode ser como uma cobra que gira em torno do próprio rabo: Cassiana, a bem mais jovem, a bem mais bela e a bem mais inteligente entre todas as mulheres, que compuseram outrora sua gramática amorosa, sai correndo do mar, os cabelos encharcados e avança sobre ele num beijo cínico.